Anito: Defend a Land Enraged

Шестьдесят лет — срок, за который раны зарастают коркой, но под ней все равно сочится. Королевство Марроку будто оправилось, только воздух здесь густой от старой боли, а в тени деревьев шепчутся неупокоенные духи. Ты почувствуешь это кожей: прикоснешься к камням, и они обожгут пальцы памятью о пламени.

Выбираешь Агилу или Майю? Один шаг влево — и вместо спасения развяжешь войну. Другой — и станешь тем, кого проклинают шепотом. Чакра пульсирует в жилах, как вторая кровь: ослепи врага вспышкой в темноте, провались сквозь землю в астрал, услышь историю меча по ржавчине на его клинке... Но чем чаще пользуешься, тем сильнее она выедает тебя изнутри.

Марроку не карта, а живое тело — шрамы дорог, горячее дыхание пещер, липкий запах болот за третьим городом. Встретишь монаха с руками, закаленными как сталь; девочку, что чистит мушкет с той же небрежностью, как другие заплетают волосы. Двести пятьдесят голосов перебивают друг друга: кто-то соврет тебе с улыбкой, кто-то бросит правду под ноги, как монету нищему.

Бей кулаками, если хочешь чувствовать хруст костей. Стреляй — и лови момент между щелчком курка и выстрелом, когда смерть еще можно передумать. Успеешь ли уклониться? Запах пороха въедается в одежду навсегда...

А потом — тишина. Или нет?