Undercover Fools по сети

Ты чувствуешь холодный пот на спине, когда камера поворачивается в твою сторону — еще сантиметр, и красный луч прошьет темноту. Но ты уже прилип к стене, затаив дыхание, пока охранник бормочет что-то в рацию. Его шаги дробят тишину, будто гравий под ботинками... а потом стихают.

Попробуй пролезть через вентиляцию, если хочешь — только учти, что стальные ребра будут впиваться в ребра уже на третьем метре. Или возьми кошку: ржавый скрежет когтей о карниз выдаст тебя с потрохами, зато сэкономит время. Здесь каждый выбор оставляет на коже синяки — буквально или нет.

Кто-то кричит в наушниках: «Они идут справа!» — но справа только глухая дверь с биометрикой. Ты судорожно копаешься в сумке: жужжащий дешифратор, пахнущий паленой пластмассой, или липкий шарик-глушитель, который скользит в пальцах?

Между вылазками — база. Не просто меню, а место, где воздух пропитан машинным маслом и пылью от бильярдного сукна. Кий чуть треснут, шар застревает в желобке... но после пятого провала подряд даже это кажется развлечением.

Процедурная генерация — не просто слова. Сегодня склад пахнет сырой древесиной и металлом, завтра превратится в лабораторию с едким запахом химикатов. Камеры висят под другим углом, дроны меняют маршруты — мышцы запоминают ложные схемы, а нервы сжимаются в комок.

Одежда? Да хоть в розовый смокинг нарядись — если готов мириться с тем, что ткань шелестит громче полицейской сирены. Главное, чтобы в кармане нашлось место для пары хитростей... или для гильз от транквилизатора, которые все равно выпадут в самый неподходящий момент.

А потом — бежать. Словно сердце вырвут из груди и бросят вперед, а тело догоняет.