BULLET YEETERS

Ты паришь над кухонным столом, размером с футбольное поле, и чувствуешь, как ранец жжёт спину — будто внутри заперли разъярённого шершня. Гул двигателей смешивается с треском пуль, рикошетящих от банки газировки... Которая теперь выше твоего роста.

Пальцы скользят по прикладу, пока ты цепляешься за край хлебницы — внезапно ставшей идеальной укрытием. А внизу, меж крошек и пятен варенья, мелькают тени противников. Они не видят тебя сверху. Пока не видят.

Каждый агент здесь — это не просто набор цифр. Один выдыхает облако раскалённого пара, оставляя на стенах следы, будто кто-то провёл по ним ножом. Другой умеет прилипать к потолку, как муха... Ты точно хочешь проверить, на что это похоже?

Оружие здесь пахнет маслом и порохом — особенно когда перегревается после длинной очереди. Ты меняешь обвесы не для красоты: новый компрессор сокращает время полёта, но зато выстрелы теперь глушат слух на секунду. Играешь на ощупь.

А потом — пол превращается в лаву. Или зона сжимается вокруг холодильника, где последний выживший прячется за пакетом с печеньем... Кто-то кричит в микрофон: «Он на полке!» — но голос тонет в грохоте взрывающейся микроволновки.

Ты помнишь, как впервые промахнулся, потому что не рассчитал вес своего тела в прыжке? Теперь ты знаешь: здесь даже воздух сопротивляется по-разному...