Stray Incubus

Пепесок веков все еще хрустит на зубах, когда идешь по этим пустошам. Война выжгла небо до синевы, слишком чистой, чтобы доверять. Они проиграли. Почти все. Но ты-то знаешь правду — один выжил. Не герой, не избранный… просто ребенок, завернутый в окровавленный плащ воина, который пожалел.

Теперь ты — он. Кожа помнит холод подземелий, где рос, а в груди щемит что-то острое, не то голод, не то память о крыльях, которых нет. Мир притворяется мирным: торговцы шепчутся за спиной, в тавернах пахнет перегоревшим жиром и страхом. Но стоит свернуть за угол — и вот она, старая рана земли, трещина, из которой сочится тьма…

Бои здесь — как дыхание. Не успеешь оглянуться, а уже ломаешь чей-то хребет пяткой, чувствуя, как сухожилия рвутся под кожей. Противники? Одни слепы от ярости, другие — слишком хладнокровны. Придется научиться биться по-новому: не мечом (хотя и им тоже), а тем, что скрывается за ребрами — жгучим и чужим даже для тебя самого.

Но главное — не сражения. Главное — как пахнет ржавая вода в разрушенном акведуке. Как скрипит под ногами стекло древних лабораторий, где кто-то пытался разгадать твою природу… Или создать? Найдешь ли ответ или примешь его отсутствие как должное?

А пока — вперед. Пока пальцы нащупывают выбоины в стенах, пока шепот теней ведет туда, куда не ступала нога человека. Ты ведь не человек, правда?