Quartermain and the Cult of Cthulhu

Ты проваливаешься в войну, которой не было. Где пахнет гарью и чем-то сладковато-гнилым — будто за углом разложился целый склад консервов. Где винтовочные приклады врезаются в плечо с тупым стуком, а тени на стенах бункера шевелятся не от света фонарей...

Алоизиус Куотермейн — не герой. Он просто знает, где спрятаны кости этого мира. Остий Магикаэ — один такой обломок, горячий на ощупь, как кожа лихорадящего ребенка. Его хотят все: нацисты с их машинами, жужжащими, как цикады в августе; сектанты, чьи глаза мокры от восторга перед тем, что нельзя назвать; даже старые знакомые, которые вдруг забыли твое лицо.

Ты бежишь сквозь руины, где бетон крошится под пальцами, словно печенье. Винтовка времен прадеда и пушка, которая еще не попала в учебники — все годится, когда из-за угла выползает *что-то* с слишком гибкими суставами. Ты стреляешь. Оно не падает. Приходится вспоминать про огнемет...

Здесь каждое подземелье — это чей-то неудачный эксперимент. Пол покрыт липкой пленкой — то ли кровь, то ли вещество из тех пробирок, что разбиты у алтаря. Иногда стены шепчут. Лучше не вслушиваться.

Ты идешь вперед, потому что назад уже нет пути. Только артефакт. Только его мерцание где-то впереди, обещающее либо спасение, либо такую катастрофу, что война покажется детской шалостью...