Thrice Cursed

Ты просыпаешься в гниющем подоле мира — вонь сырой шерсти и металла въелась в стены таверны. Освальд, хозяин Танцующей Свиньи, бросает тебе нож с зазубренным лезвием: «Ищи их. Или умри». Кто они? Те, что исчезли? Или те, что ждут за поворотом, где тусклый свет факелов дрожит на чешуе чего-то слишком большого для этого мира...

Каждый шаг хрустит под сапогом — то ли кости, то ли сухие стебли мертвого урожая. Ты не герой. Ты — мясо с оружием, которое нашлось по дороге: топор с выщербленным обухом, щит, склеенный из обломков доспехов. Но вот странность: когда клинок впервые пробивает грудную клетку твари, чей скелет скручен как корни больного дерева, ты чувствуешь ритм. Удар-откат-дыхание. Это не танцор в тебе, нет. Это что-то древнее, спинномозговое...

Руины меняют форму между попытками. Сегодня лестница ведет в подземелье с алтарем из человеческих зубов. Завтра — упирается в стену, за которой слышен смех. А экипировка? Нашел ржавые латы — теперь твои движения тяжелы, как будто тащишь на себе утопленника. Надел амулет с птичьим черепом — и вдруг понимаешь шепот монстров...

Боссы здесь не просто здоровяки с толстой полоской жизни. Один слепой гигант во тьме реагирует только на звук. Другой — зеркальная тень, копирующая твои удары до тех пор, пока ты не ослепнешь от собственной крови на клинке...

Почему ты продолжаешь? Не из-за истории — она расползается как чернильное пятно на мокром пергаменте. Из-за того момента, когда пальцы нащупывают в темноте новый артефакт, а тело уже знает: сейчас все изменится...