Leafing Home

Ты — бельчонок с пушистым хвостом, который вечно путается под ногами. Приемыш среди летяг, но крыльев у тебя нет, только ветер в ушах да упрямство в костях. Плод Мирового Древа украли? Ты рвешься в погоню, скользишь по мху, цепляешься когтями за кору... а потом — провал в пустоту. Падаешь. Далеко от дома.

Гора выплюнула тебя в мир, где воздух пахнет смолой и грозой. Здесь можно летать — не по-настоящему, конечно. Ты растекаешься по ветру, как капля меда, или рвешься вперед, будто стрела. Переключаешь ритм на лету: то медленный танец с восходящими потоками, то лихорадочный рывок к бумажным самолетикам, что мелькают между ветвей.

А еще этот мир хрустит под лапами. Шелест опавших листьев, скрип качелей на заброшенной детской площадке, жужжание пчел, которым ты поможешь опылять цветы — если не отвлечешься на волейбол с крабами или подводный вальс со скатами.

Кто-то собирает мусор? Ты. Кто-то сажает деревья? Тоже ты. Местные просят то разогнать рыболовов (брось в них шишку!), то найти сбежавших кроликов (они прячутся в самых дурацких местах). А вечером — пение с пчелиным хором, где каждая нота гудит на разной высоте...

И все равно где-то там плод. И синеногий вор. И твой приемный род, который наверняка усмехается: «Ну и как ты без крыльев справишься?»