9 Days

Песок хрустит под сапогами, когда ты впервые выходишь на пустынную равнину. Девять суток — не срок, а лихорадочный сон, где каждый вдох отзывается щемящей тяжестью в груди. Ты слаб. Слишком слаб. Афран ждет, его смех уже просачивается сквозь трещины в камнях, как запах грозы перед бурей.

Куда идти? Лес манит прохладой, но там шепчутся тени — обещают силу в обмен на время. Горы зовут, их вершины царапают небо, но сколько дней уйдет на подъем? Ты выбираешь маршрут, а часы тикают прямо за спиной, горячим дыханием на шее.

Каждый шаг — это выбор: потратить час на руины с позвякивающими амулетами или нырнуть в пещеру, где воздух пахнет железом и древними ритуалами. Ки-атаки учатся медленно, как заживают раны. Одни оставляют пальцы онемевшими, другие выворачивают жилы — зато потом ты сможешь разорвать врага изнутри... если успеешь.

День восьмой. Ветер гонит пыль по пустым улицам города-призрака. Ты находишь дневник с оборванной страницей: «Он боится...» — и все. Кого? Чего? Уже поздно спрашивать.

И вот она, последняя ночь. Костер трещит, искры слизывают края темноты. Ты перебираешь добытые навыки, как ножи: один слишком тупой, другой режет только при определенном угле... Идеального набора нет. Но рассвет придет — и тогда либо твой кулак встретит плоть Афрана с нужной силой, либо мир рухнет под его шагом.

Слышишь? Где-то далеко уже ломаются первые деревья. Он идет.