Frontline Inferno

Пыль въедается в глаза, когда ты перекатываешься за разбитую колонну — пули уже впиваются в камень, оставляя белые шрамы. Здесь нет времени думать о стратегии: только горячий приклад винтовки, врезающийся в плечо, и крики союзников, тонущие в грохоте гранат. Ты выбираешь сторону — но разве это выбор? Грязные перчатки Союзников, масляный запах немецкой кожи, прогорклый порох на шинелях красноармейцев...

Арены сжимаются вокруг, как старая рана: узкие лестницы бункеров, где шаги эхом отдаются в висках, руины домов с проваленными этажами — промахнешься на прыжке, и падение оборвется хрустом костей. Смерть здесь мимолетна: ты успеваешь почувствовать, как пуля разрывает горло, прежде чем возродиться снова... снова... снова.

Оружие — продолжение тела. Винтовка тянет вниз, словно налитая свинцом, автомат дрожит, выплевывая огонь короткими очередями. А потом — бег. Ноги скользят по битому кирпичу, дыхание рвет грудь. Ты не командуешь — ты становишься частью этой мясорубки.

Костюмы? Да, можно прицепить ржавый шлем или перетянуть плащ ремнем... но кто разглядит детали в дыму? Главное — чтобы противник запомнил твое лицо в последнюю секунду перед выстрелом.

Здесь нет пауз. Даже тишина между раундами гудит в ушах — словно где-то далеко рвутся снаряды... или это просто кровь стучит в висках?