Power Fantasy

Кровь хлюпает под ботинками, когда ты пятишься спиной к стене — а их уже трое, четверо, десяток, и каждый вдох пахнет железом и гнилыми зубами. Выжимаешь курок до упора, но пальцы скользят от пота...

Четырнадцать тел, каждое с собственной аритмией: один бьёт в судорогах, другой шипит, как раскалённое масло. Выбираешь не героя — кожу, которая срастётся с твоими костями к концу первого забега.

Рубины. Их выковыриваешь из-под ногтей после каждой неудачи. Вкладываешь в Кровавый Ритуал — и вот уже сухожилия на руках жгёт новая сила. Двадцать четыре узла, двадцать четыре способа перехитрить смерть... или хотя бы замедлить её.

Восемьдесят дверей за восемьюдесятью трупами. Одну откроешь только если прыгнешь в эпицентр толпы с гранатой вместо сердца. Другую — когда научишься слышать шепот клинков за спиной.

Смерть здесь не точка, а запятая: каждый раз возвращаешься чуть более голодным, чуть менее человечным. А что остаётся, когда прокачка становится инстинктом?