Born Again

Ты — клинок без ножен. Одинокий, с ржавчиной прошлого на лезвии. Миры здесь гниют, как незахороненные раны, и только твои шаги шепчут по пеплу: *еще один бой, еще одна попытка*.

Выбираешь — режешь путь в одиночку или зовешь других потерянных. Но помни: каждый удар по плоти Внешних Сущностей оставляет на руках липкий след их тьмы. Hack-and-slash? Нет. Это больше похоже на то, как ты выковыриваешь ногтем занозу из-под кожи — медленно, с кровью.

Победы не делают тебя сильнее. Они просто отодвигают тень, которая дышит тебе в затылок. Сила, доспехи, благословения — все это лишь временные повязки на раны. Но попробуй собрать их в Нить Ронина… и тогда клинок в твоей руке вдруг запомнит вкус вражеской плоти иначе.

Короли здесь ломают челюсти о твое колено. Боги хрипят, когда ты вырываешь их перья. А потом — щелчок. Перманентная смерть. Твой ронин рассыпается пеплом, но Честь остается: горький привкус на губах, который ты либо проглотишь, либо выплюнешь в следующего героя.

Хранилище — единственное место, где вещи не пахнут смертью. Шепот мечей на стеллажах, шелест проклятых свитков… Здесь можно торговаться с такими же безумцами или просто прижать лоб к холодному металлу нового доспеха.

А потом снова в бой. Пока пальцы не онемеют от ударов, а в ушах не останется ничего, кроме звона собственной крови…