Milky Way Idle

Ты оставляешь след в галактике, даже когда спишь. Пальцы скользят по экрану, выстраивая цепочки действий — руда превращается в слитки, слитки в доспехи, а персонаж уже бежит к следующей шахте, не спрашивая разрешения. Прогресс здесь капает как вода в пещере: сначала по капле, потом ручейком… пока не затопит все вокруг.

Десять мирных навыков, семь боевых — каждый требует своего топлива. Время или ресурсы? Ты разрываешь их как хлеб, слышишь хруст цифр под пальцами. А может, лучше продать эти кристаллы и купить чей-то старый меч? Рынок гудит, как улей: кто-то торгует зельями с запахом ментола, кто-то — картами подземелий с обтрепанными краями.

Бои — это танец без твоего участия. Персонаж сам выбирает, когда бросить гранату (ты ведь забыл отключить автоиспользование?) или убежать от босса, чьи лапы пахнут серой. Гильдии шепчутся в углу чата: «Идем в руины завтра»… но ты уже запланировал прокачку алхимии на три дня вперед.

Иногда кажется, что игра живет своей жизнью. Ты закрываешь клиент, а где-то там твой двойник все копает, кует, считает — и шелест цифр смешивается со скрипом колес торговых караванов. Кто здесь управляет кем?