Blight: Survival

Земля, где трещины в почве заполнены не росой, а запекшейся кровью. Два королевства перемалывают друг друга десятилетиями — и теперь их война породила нечто третье. Скверна. Она шевелится под кожей павших, вытекает из ран вместе с последним хрипом, заражает воздух сладковатым гниением. Ты чувствуешь её запах даже сквозь шлем — как будто кто-то протёр твои лёгкие испорченным мёдом.

Ты — один из Измученных. Не герой, не избранный. Просто тот, кто согласился шагнуть в эту трясину плоти и металла. Меч дрожит в руке не от страха, а от усталости: каждый удар по ожившему трупу отдаётся в плече тупой болью. Но хуже мертвецов — те, кто ещё дышит. Солдаты с глазами, побелевшими от Скверны, бросаются в бой с неестественной ловкостью... а когда падают, их кости начинают ломаться изнутри, будто что-то спешит занять освободившееся место.

Кооператив? Да, можно звать трёх таких же безумцев. Но попробуй услышать их голоса сквозь вой ветра и скрежет когтей по камню — тут и собственное дыхание кажется предательски громким.

Выбор всегда прост: тащить нагруженную трофеями тележку к эвакуации или идти дальше, туда, где тусклый свет факелов выхватывает из тьмы уже не человеческие силуэты. Рискнёшь? Ведь следующий поворот может принести легендарный клинок... или стаю существ с ртами на ладонях.

Бой здесь — это не фанфары и эффектные удары. Это грязная работа: ты учишься чуять ритм вражеских атак по хрусту сухожилий, парируешь не видя, а по звуку стали, скользящей по твоей броне. Каждый новый меч меняет походку, каждый доспех ограничивает поворот головы... а потом ты находишь перчатку с шипами и понимаешь: теперь можно рвать заражённым глотки голыми руками.

И всё равно — самое страшное не монстры. А момент, когда замечаешь, что твои собственные пальцы начинают темнеть у ногтей...