DarkWest

Пыль въедается в кожу, солнце раскаляет револьвер у бедра — 1864-й не собирается щадить. Три силуэта на горизонте: Леонсе Клинт, чья честность теперь трещит по швам, как пересушенная кожа. Его пальцы помнят вес кольта лучше, чем прикосновения жены. Холли Джонсон? Слышишь, как свистит ветер между её пулями — она режет дистанцию точнее, чем бритвой. А Слева Сова... его шепот заставляет костики в твоих запястьях дрожать.

Лобос Локо не просто бандиты. Их дыхание пахнет серой и перегоревшим порохом, а тени слишком уж цепляются за стены. Кто дал им эти силы? Может, тот самый алтарь с вырванными сердцами, что встретился вам у пересохшей реки...

Бой здесь — это не просто очередь выстрелов. Это танец на грани: шаг влево — и клыки монстра скребут по твоему плечу. Шкала храбрости пульсирует в висках, горячая волна — и вот уже Леонсе ломает череп прикладом в такт крику Холли. Она не стреляет — она поёт свинцом. А Сова? Он роняет горсть пепла на рану, и плоть срастается под пальцами, будто её штопают невидимой иглой.

Попробуешь пройти мимо разбитого фургона? Скрип дерева обманчив — внутри что-то дышит влажно и прерывисто... Или предпочтёшь обойти, сохранив патроны для тех двоих ущелий в скалах? Где тень слишком густая для простого заката.

Здесь каждый выбор оставляет шрам — на карте или на душе. Даже победа горчит: кровь на рукаве Холли никогда не отмоется до конца, а шепот Совы после битвы звучит так, будто говорит не он один...