The Necromancer's Pact

Ты заперт в банке. Буквально. Стекло холодит спину, а сквозь мутные стенки просачивается запах тлена — некроманты не утруждаются уборкой. Их пальцы, обмотанные пергаментом, стучат по крышке, словно проверяют, не сгнил ли ты за ночь. Договор жжет изнутри, как проглоченный уголек: собирай души или... что будет вместо «или», лучше не представлять.

Первая же пойманная душа оставляет на языке привкус медных монет и детского смеха. Ты ожидал страха, раскаяния? Они приходят позже, когда тринадцать пар глаз начинают следить за каждым движением. Алхимик шепчет формулы на ухо, а торговец мертвецов щелкает костяшками — их интересы сплетаются в паутину, где ты всего лишь муха. Даже горшки тут не просто горшки: разобьешь один, и чей-то скелет в дальнем углу вздохнет с облегчением...

Кладбище встречает тебя хрустом ломающихся ребер под банкой. Здесь учатся прыгать через трещины в земле, где шевелятся бледные пальцы. Замок — уже не ловушка, а живой кошмар: свечи плавят воск в такт твоему сердцу, а тени повторяют движения на секунду позже. Кто кому подражает?

А потом будет башня. Ее шпиль царапает небо, как ноготь по стеклу. Ты почувствуешь вес каждой души в своем сосуде — они толкаются, смеются, плачут. Некроманты ждут у подножия с глазами, полными голода... или это отражение твоего собственного взгляда?

Финал приходит не с громом, а с тихим щелчком крышки. Освобождение? Наказание? Просто контракт есть контракт.