The Watchers

Горы долины Койотов. Ветер скрипит старыми досками дома, который не отпускает. Близнецы заперты здесь — не в цепях, а в тисках прошлого. Их мать когда-то ступила в круг теней, стала жрицей... а потом растворилась, оставив после себя только шепот фермеров да запах гари, въевшийся в стены.

Ты почувствуешь это кожей — холодный пар изо рта, когда кричишь напарнику, чтобы подержал дверь. Пальцы соскользнут с замшелых камней подвала, где пахнет медью и тлением. А еще... эти звуки. Шорох за спиной, будто кто-то переставляет ноги в темноте.

Игра выжимает из кооператива все: один держит фонарь, дрожащими руками направляя луч на шифр в книге, другой ловит ритм — три шага налево, два направо, иначе пол провалится. Пазлы здесь не бумажные, а из плоти: разорванные письма, обугленные фото, крики эхом между комнатами.

Сможешь ли довериться тому, кто на другом конце экрана? Ведь если он замешкается с рычагом — твой персонаж уже не выберется из ловушки с шипами. Или... это был не шип? Что-то мягкое и липкое схватило лодыжку...

Саундтрек Питера Фендера не играет — он ползет по позвоночнику. То визг скрипки разрезает тишину, то гул, от которого сводит челюсть. А потом — тишина. Слишком тихая.

Здесь нельзя просто бежать. Придется копаться в грязи чужих грехов, размазывая ее по рукам. И помни: даже когда экран погаснет — ощущение слежки останется. Как легкое дыхание на затылке...