Travel On, Pigeon!

Ты шагаешь по плитам под треск крыльев и городской шёпот — левая лапка в такт, правая на слабую долю. Плитки под ногами то морщатся, как старая бумага, то звенят стеклом, и каждая хочет, чтобы ты запомнил её узор. А если ошибёшься? Будто споткнёшься о собственный пульс...

Люди здесь — просто тени с кофе в руках, их маршруты вычерчены чьей-то невидимой линейкой. Они не злые, просто слишком тяжёлые: один неловкий шаг — и ты уже кувыркаешься в сторону, теряя нить мелодии. Но разве это повод бросать ритм?

Сувениры цепляются за перья — безделушки с запахом чужих квартир, билеты, пропитанные дождём. Чем больше их на тебе, тем тише звучат шаги прохожих. А ещё есть фотографии: щелчок — и угол города навсегда остаётся под кожей.

Иногда кажется, что весь этот город — одна большая партитура, где ты дирижируешь собой. Или это он ведёт тебя за крыло? Впрочем, какая разница, если плитки уже сами подсказывают повороты...