OUTLAWED

Город дышит порохом и бензином. Ты чувствуешь его кожу — трещины асфальта под ботинками, холодный металл пожарных лестниц, липкий от пота приклад в руках. Здесь не делят на своих и чужих: только те, кто уносит добычу, и те, кто остаётся гнить в переулках.

Три километра бетонных джунглей. Центр давит неоновыми витринами, окраины шепчутся ржавыми гаражами. Река отражает вспышки выстрелов — красиво, если не замечать трупы в воде. Ты научишься читать город как карту собственных страхов: эта крыша идеальна для снайпера, а вот этот подвал пахнет кровью и западнёй...

Оружие — продолжение твоего тела. Сменишь магазин на ходу, и пальцы запомнят вес каждого патрона. Глушитель шипит, как раскалённый утюг в воде. Аптечка скрипит в зубах, когда бежишь под огнём — сладковатый вкус пластика смешивается с адреналином.

Кто-то орёт в рацию. Кто-то хрипит за углом. Ты уже понял, что выживают не те, кто стреляет точнее, а те, кто слышит шаги на этаж выше... или чувствует, как дрожит воздух перед взрывом.

Собираешь отряд? Трое — это уже толпа. Шёпот планов растворяется в грохоте обрушившейся стены. Вы тащите ящик с трофеями, но спина горит от ощущения прицела между лопаток. В этом городе даже победа пахнет бензопилой по металлу — резко, до тошноты...