Loot Line

Пальцы скользят по шершавому деревянному штурвалу, а в ноздри бьет соленый ветер — вот она, свобода. Ты не просто капитан Боб, ты его потрескавшиеся губы, его вечно ноющие от старых ран колени. Этот мир не будет ждать. Он дышит тебе в затылок горячим перегаром таверн и шепчет что-то сквозь шелест парусов...

Встретишь девушку с чешуей вместо кожи — ее смех звенит, как разбитый фарфор. А потом того типа в плаще, который вечно прячет лицо. Кто они? Союзники? Ловушка? Иногда ответ кроется в том, как пахнет их одежда — пылью древних библиотек или подвальной сыростью.

Каждый выбор оставляет зазубрину на лезвии твоей судьбы. Поможешь старухе-ведьме вытащить кость из горла — получишь зелье, от которого язык немеет на три дня. Откажешь — найдешь ее же, но уже в виде лужицы смолы на мостовой. И да, это будет твоя вина.

Сражения здесь — не про щелчки мышью. Это гул крови в висках, когда драконья тень накрывает тебя целиком. Ты учишься: у парня с глазами цвета мутного эля — как перевязать рану паутиной, у полупрозрачной девочки-призрака — как различать ложь по дрожи голоса...

А еще эти города. Они стонут под тяжестью своих секретов. Захочешь — пройдешь мимо, оставив истории гнить в переулках. Но однажды обернешься — и поймешь, что уже стал частью чьего-то проклятого дневника...