Project Werewulf

Темнота здесь не просто отсутствие света — она липкая, как старая кровь на пальцах. Ты проснешься в бетонной коробке с запахом ржавых труб и чего-то... сладковатого. Не спрашивай, почему.

Каждый скрип двери отзывается в висках, каждый шепот стен — будто кто-то провел ногтем по твоему позвоночнику. Ты не просто бежишь. Ты выковыриваешь путь клочьями памяти: обрывки записок, пятна на полу, странный узор из царапин... А за спиной — дыхание. Не человеческое.

Оборотень? Да, но не тот, из сказок. Этот знает, как хрустит твоя ключица под лапой.

Здесь нельзя спрятаться — только замереть и слушать, как капает вода из трубы (или это слюна?). Мир не хочет убивать тебя сразу. Он играет. Подсовывает патроны в разобранном пистолете, оставляет дверь приоткрытой ровно на три секунды...

Ты думаешь, побег — это финал? Смешно. Побег — только первый слой кожи, который надо содрать, чтобы понять: зачем тебя выбрали. Почему именно твой страх пахнет так... знакомо?

Иногда кажется, что коридоры сжимаются. Иногда — что это твое сердце бьется слишком громко. Попробуй не запутаться.