Whoremonger NTE

Пять лет. Пять лет между тем, как дверь хлопнула в последний раз — с запахом лавандового порошка на рубашке и скрипом половицы под чьими-то чужими ботинками — и этим утром, когда ты просыпаешься на матрасе с продавленной пружиной, втягивая носом пыль.

Кто-то называет это свободой. Кто-то — падением. Ты просто чувствуешь, как трещина под рёбрами ноет при каждом вдохе...

Игра начинается там, где кончаются оправдания. Никаких флешбэков, никаких нытья — только холодный душ реальности и телефон, который не звонит уже тысячу восемьсот двадцать шесть дней. Но в кармане лежит смятая визитка. Или билет на автобус. Или нож.

Выбор — он всегда пахнет по-разному. Жжёным кофе, если решаешь зайти в кафешку и разговориться с официанткой, у которой на запястье татуировка в виде перечёркнутого сердца. Скипидаром, если выбираешь мастерскую и пытаешься собрать мебель из обломков прошлого. А иногда — медью на языке, если... ну, ты понял.

Здесь нет квестовых маркеров. Только тени на стене от фонаря за окном, которые складываются то в лицо бывшей жены, то в гримасу того парня из бара. Ты сам решаешь, что с этим делать: задернуть шторы или прищуриться и увидеть в этих пятнах новый сюжет.

Каждый клик мыши — как удар молотком по гипсу. Сначала аккуратно, потом — всё глубже, пока не упрёшься во что-то твёрдое. Или пустое.

Говорят, время лечит. Врут. Время — это песок в ране: можно годами выковыривать его ногтями или научиться ходить, хромая так элегантно, что окружающие примут это за особую походку...