DDDKing

Ты ощущаешь тяжесть короны на висках, прежде чем понимаешь — это не металл, а сама власть, впившаяся в кожу. Мир трещит по швам под твоими пальцами, когда ты разрываешь портал в очередное королевство...

Запах страха здесь слаще дыма. Женщины в шелках и доспехах, их сердца бьются как пойманные птицы — но разве не для этого существуют клетки? Ты не завоевываешь. Ты *перевариваешь* миры, оставляя после себя только липкий след желания и сломанные клятвы.

Говорят, это клон. Но разве у оригинала были такие детали? Шорох платья, соскользнувшего с плеча. Хруст кости под сапогом, когда очередная «героиня» пробует укусить. Ты даешь им выбор: преклонить колено... или услышать, как их горло наполняется твоим смехом.

Каждый новый мир — глоток вина с доньем яда. Одни падают сразу, другие борются — их ногти оставляют царапины на твоей броне из плоти. Но разве боль не делает власть осязаемой?

Механика проста: выбираешь жертву, ломаешь сопротивление, чувствуешь, как ее воля тает на языке, словно переспелый плод. А потом... потом остается только пустота, которую нужно заполнить следующей.

— Разве ты не король? — шепчет тебе зеркало в перерывах между битвами. Ты не отвечаешь. Зеркала тоже лгут.