Project Sang

Ты идешь по пеплу мертвого города, и каждый шаг оставляет след, будто земля помнит твой вес. Клинок дрожит в руке — не от страха, а от напряжения мышц. Впереди что-то шевелится в тумане...

Они нападут. Всегда нападают.

Ты умираешь. Часто. Слишком часто. Но каждый раз возвращаешься к последнему костру, где пламя трещит, как сломанные ребра. Враг уже забыл тебя, а ты — нет. Ты запомнишь его повадки, ритм дыхания перед атакой, тот едкий запах гнили, который вырывается из-под шлема...

Санг не знает, верить ли своим видениям. То ли это пророчество, то ли безумие. Голоса стихли — остался только холодный ветер и шепот масок на поясе. Каждая когда-то была чьим-то лицом. Теперь они говорят беззвучно: поворачивай голову, здесь стена исчезает на три секунды после удара колокола...

Здесь нет легких путей. Даже трава режет ладони, если упадешь не так. Ты научишься биться четырьмя способами: мечом, магией, обманом или собственной кровью. Но враги тоже учатся.

А еще — они смеются. Тихим скрипом доспехов, когда ты в сотый раз поднимаешься с земли...