Thief of Hearts

Город здесь дышит чужими секретами — втягиваешь воздух, а на языке оседает привкус чужих страхов. Тени липнут к стенам, как старая краска, и если задержать взгляд, они начинают шевелиться... Ты не просто безымянный силуэт в толпе. Ты — тот, кто решает, перерезать веревку или дернуть за нее.

Каждый шаг отдается глухим стуком в висках. Вот запах перегретого металла от фонаря, вот скрип половицы под чужим ботинком. Доверие здесь — как сломанный замок: кажется, вот-щелчок, и все откроется. Но повернешь ключ не так — и пальцы встретят лезвие.

Ты идешь по канату над пропастью, а внизу смеются. То ли над тобой, то ли с тобой. Предательство здесь пахнет дешевым одеколоном и мятными леденцами — слишком сладко, чтобы быть правдой.

Ограбления? Да. Но это не про набитые карманы. Это про то, как дрожит рука, когда прикладываешь ладонь к двери сейфа — а с другой стороны кто-то уже дышит...

Выборы здесь не между добром и злом. Они между тем, чтобы остаться человеком или стать тенью. И да, ты вспотеешь. Не от бега — от тишины перед выстрелом.

Кому верить? Тому, кто делится сигаретой? Или тому, кто незаметно стряхивает пепел с твоей куртки? Здесь даже часы на руке тикают с издевкой — будто знают ответ, но не скажут...