Priscila Secret

Ты чувствуешь запах лака для волос за кулисами, липкий от пота шелк платья на ее коже — Присцила улыбается в свет софитов, но пальцы сжимают микрофон так, будто это единственная опора в мире. Ей семнадцать, и уже завтра кто-то предложит ей все... если она согласится на условия.

Каждый диалог здесь — это порез бумагой: сначала не больно, потом кровь проступает неожиданно. Ты выбираешь, кому довериться: агенту с глазами как холодный кофе или фотографу, чьи прикосновения оставляют следы, похожие на синяки.

Атмосфера шипит, как шампанское в хрустальном бокале. Один неверный шаг — и пузырьки лопнут. Ты слышишь шепот за спиной: «Она не справится». Но разве они знают, что ты видел ее в три утра, когда она стирала тушь с ресниц дрожащими руками?

Сюжет ветвится, как трещины на витрине бутика. Помнишь тот момент, когда режиссер кладет руку ей на плечо? Его пальцы тяжелые, как свинцовые гири. Сказать «да» — и дверь в мир роскоши распахнется. Сказать «нет» — услышать, как та же дверь захлопнется с гулом бронированного сейфа.

Здесь нет правильных ответов, только последствия. Ты почувствуешь их кожей: внезапную дрожь от аплодисментов или тишину после отказа — густую, как смог над городом.

Игра не предупредит, когда альянсы начнут рушиться. Одна фраза — и лучший друг вдруг отворачивается, будто ты стала чужим голосом в телефонной трубке.

Кто сказал, что сладкое всегда сладко? Иногда это привкус железа на языке...