Nightmare Pursuit

Ты бежишь. Дыхание рвётся из горла горячим паром, а за спиной — скрип половиц под чем-то... не торопящимся. Оно знает: рано или поздно ты споткнёшься о собственный страх.

Здесь не прячутся — выживают. Каждый шорох обжигает кожу: треск ветки под ботинком, шелест штор в заброшенной детской. Ты прижимаешься к шкафу, чувствуя, как пульс бьётся в висках в такт шагам за дверью. А если это не шаги?

Убийцы здесь — не просто модели с клыками. Они вдыхают твой ужас, как запах перезрелых фруктов. Один вечно шепчет что-то на языке, который щекочет мозг. Другой оставляет после себя следы липкой смолы — наступишь, и она прилипнет к подошве, выдаст тебя с первого же поворота.

Карты — живые. Пол в старом госпитале проваливается под ногами, словно гнилая плоть. На чердаке фермы пахнет пылью и чем-то сладковатым... лучше не вслушиваться в жужжание за стеной.

Команда? Да, они кричат в рацию — но голоса расплываются, будто сквозь воду. Кто-то уже захлёбывается в собственных обещаниях: «Держись, я почти...» Тишина. Теперь твоя очередь гадать: это отключился микрофон или его просто не стало?

Стратегия? Попробуй не думать о том, как холодный воздух липнет к потной спине, когда ползешь через вентиляцию. Или о том, что все эти ящики и шкафы — слишком удобные ловушки...