Symphony of the Serpent

Город дышит. Не так, как раньше — теперь это хрипящий зверь, чьи легкие забиты пеплом заброшенных фабрик. Ты просыпаешься с металлическим привкусом во рту и холодом в пальцах, сжимающих ту самую штуковину... даже не поймешь сначала, оружие ли это, или часть тебя самого.

Тротуары трескаются под ногами, словно кожа после долгого загара. Где-то в переулке скрипит вывеска, ветер тащит за собой клочья газет с лицами пропавших. А эти взгляды — будто иголки в спине. Каждый здесь что-то знает, но говорит шепотом, будто боится, что стены услышат.

Ты идешь. Ноги сами несут сквозь рынок, где торгуют обрывками воспоминаний: вот старик с коробкой кассет, вот девчонка с флаконами «запаха прошлого» — мороженого и асфальта после дождя. Кто-то окликает... или тебе кажется?

Реликвия на запястье пульсирует в такт шагам. Иногда кажется, будто она смеется. Ты еще не понял, что она хочет — только чувствуешь, как ее голос царапает изнутри, когда принимаешь решение: помочь ли дрожащему мальчишке с перебинтованной рукой или пройти мимо, потому что вон тот тип в плаще явно следит за тобой...

Бои здесь — не про свинцовый дождь. Это больше похоже на танец с тенью: уклоняешься от удара, чувствуешь тепло чужого дыхания на шее, а потом — резкий запах озона и крик... нет, не твой. Никогда твой?

Каждый район — отдельный орган этого монстра. В трущобах воздух густой от переваренного алкоголя и старых обид. Верхние уровни блестят стеклом и цинком, но там пахнет страхом — тем самым, что оседает на языке как привкус батареек.

А потом находятся они. Те, кто помнит тебя до... до всего. Или просто притворяется? Их слова обжигают ладонями: одни гладкие и сладкие, как леденец, другие — шершавые от лжи. Но выбирать придется: кому верить, кого предать... или может быть, есть третий вариант?

Игра не спрашивает, готов ли ты. Она просто кладет тебе в рот кусочек правды — горький, как аспирин без воды — и ждет...