Wild Indigo Ranch по сети

Пыль на сапогах еще не осела, а тебе уже суют в руки потрепанное завещание — поздравляю, теперь ты хозяин клочка земли под названием Wild Indigo Ranch. Прерии шепчут что-то на ухо, но ветер тут слишком любит носить чужие секреты…

Grit Corp? О, эти ребята в костюмах цвета гнилой виски уже скупают землю по цене ржавого гвоздя. Их поезда плюются дымом, а контракты пахнут дешевым табаком и безнаказанностью. Тумблвилль — последний островок, где еще помнят, как пахнет настоящая трава, а не чернила из их бумаг.

Солома впивается в ладони, когда крутишь первую веревку. Рози, та упрямая ослица, смеется над твоими попытками — ее мычание звучит как старый граммофон с треснутой пластинкой. А мустанг? Он бьет копытом так, будто отмеряет секунды до твоего позора…

Вечером пальцы сами тянутся к несуществующему кольту на бедре — привычка. Металл бы сейчас грел ладонь, но пока только дерево рукоятки молотка стучит по гвоздям: первый сарай всегда кривой, как твоя попытка казаться серьезным фермером.

Куры несутся там, где придется, лошади фыркают на свежую краску, а ты? Ты засыпаешь в кресле, которое сам собрал (один гвоздь торчит — ну и ладно). Завтра снова: земля, которая колется под ногтями; звук топора, отскакивающего от дуба; далекий вой койота… или это поезд Grit Corp гудит за холмом?