Fantasy Quest

Деревня пахнет дымом и перезрелыми яблоками. Гас давно перестал замечать этот запах — как и тяжесть меча на спине, который теперь годится разве что для рубки дров. Бутылка в потрескавшейся кожаной сумке позвякивает при каждом шаге, напоминая о главном деле дня.

А потом появляется она.

Кловер не ступает — порхает, оставляя за собой след дрожащего воздуха, как после летнего ливня. Ее крылья жужжат, цепляясь за солнечные лучи, а глаза горят так, что Гас невольно щурится. «Наставник!» — и вот уже его мозг медленно соображает, почему этот визгливый голос звучит именно в его сторону.

Он отмахивается. Пытается. Но фея прилипает к жизни Гаса, как репейник к шерсти спящего дракона. Сначала это просто тень за спиной во время похода за грибами — ее пальцы то и дело ныряют в его карман за хлебными крошками. Потом — смех, звонкий и назойливый, когда он роняет молоток, чиня крышу старой ведьмы. Кожа на ладонях грубеет от работы, но в горле вдруг становится тепло — странное ощущение после стольких лет пустоты.

Ночью у костра Кловер тыкает палкой в угли, заставляя искры танцевать. Гас притворяется, что спит. Сквозь полуприкрытые веки видит, как огонь играет на ее щеках, а запах горящей вишневой коры смешивается с чем-то сладким — может, цветами, а может, самой ее кожей.

«Ты же не всегда был таким… этим», — бросает она как-то утром, разглядывая его шрамы через дырку в рубахе. Гас хрипит что-то про глупость юности и тянется за бутылкой. Но пальцы вдруг замирают в воздухе — где-то за спиной уже звенит ее смех, а солнце бьет прямо в глаза…