House of Shinobi

Война оставила после себя только пепел и шепот прежних улиц. Ты дышишь этим пеплом каждый день — он въелся в складки одежды, прилип к подушечкам пальцев. Хозяйка дома варит утренний чай с избытком корицы, сосед по комнате скрипит половицами, но за этим уютом кроется что-то... неровное. Как шрам, который зудит перед грозой.

Шиноби больше не тень в ночи — теперь это машина, перемалывающая жизни под флагом империи. И ты, сам того не желая, стал шестеренкой в ее механизме. Защитить тех, кто греет твои ладони своим дыханием? Или дать мести прорасти сквозь ребра, как чертополох? Выбор кажется очевидным, пока не услышишь, как трещит лед под чужими шагами...

Шестьдесят тысяч слов — не просто текст. Это тяжесть свитка за пазухой, хруст пергамента под ногтями. Четыреста развилок, и каждая оставляет занозу: случайный взгляд через плечо, небрежное слово, брошенное в спину уходящему. Персонажи не статисты — они помнят. Их пальцы сжимаются в кулаки или разжимаются в жесте доверия, зависит от того, как ты обожжешься о их истории.

Здесь нет чистых ролей. Герой? Злодей? Попробуй провести границу, когда кровь из пореза на ладони смешивается с дождевой водой в луже. Мир дышит в такт твоим решениям: где-то хлопает ставень, сорванный порывом ветра, где-то чужая рука на мгновение задерживается на твоем плече... а потом исчезает. Навсегда?

Запах жареных каштанов с уличного лотка. Гул голосов в трактире, внезапно оборвавшийся при твоем появлении. Легкий звон клинков за спиной — может быть, эхо прошлого, а может... предвестник нового выбора. Ты действительно готов к последствиям?