Game of Hearts

Трон пуст. Его холодное мраморное сиденье еще хранит вмятины от когтей прежнего хозяина, а воздух уже густеет от запаха серы и перешептываний за спиной. Ты чувствуешь, как карты липнут к пальцам — не просто бумага, а куски чьей-то судьбы.

Сердца здесь не для любви. Каждое — груз, который тянет вниз, как камень в желудке. Особенно то, что с черной короной… тринадцать ударов по ребрам, если не сбросишь вовремя.

Раунды похожи на танцы на лезвии: один неверный шаг, и соперники учуют кровь. Ты подкидываешь им двойку треф — будто невзначай, но пальцы дрожат. А они? Смеются тихо, будто скрип старых дверей, и кладут на стол даму пик.

Союзы рождаются и гниют за ход. Вчерашний соратник сегодня смотрит сквозь тебя, а его рука тянется к колоде с преувеличенной небрежностью… или это ловушка?

Здесь нельзя доверять даже собственным решениям. Что страшнее — взять взятку сейчас или позволить другому накопить яд в рукаве? Игра шепчет: «Жди», но время вытекает сквозь песочные часы, оставляя на столе лишь царапины да следы пота.

Победа пахнет не лавром, а пеплом. Последний демон стоит среди развалин — его трон собран из осколков чужих амбиций. Ты хочешь им стать… или просто боишься услышать смех за спиной, когда карты сложатся против тебя?