Pokemon Cultivation

Ты просыпаешься с горьким привкусом металла на языке — будто проглотил монету. В ушах еще звенит тот голос, липкий, как патока: *«Они не знают, что ты последний»*. Кто эти «они»? Почему последний? Но кожа уже покрывается мурашками от знакомого гула — мир Pokemon никогда не ждет, когда ты будешь готов.

Тебя вырывает в пространство, где воздух пахнет озоном и перезрелыми ягодами. Первое, что чувствуешь — чужой пульс под пальцами. Ты держишь за запястье лидера команды Магма, и он... замирает. Его зрачки сужаются, словно у кошки на солнце. Ты еще не понял, но уже владеешь им.

А потом приходят покемоны — не все. Только те, чья шерсть отливает синевой под луной или чьи когти оставляют на земле мерцающие царапины. Они смотрят сквозь тебя, будто ты стеклянный, и шепчут что-то на языке древних рун. Разве так должно быть?

Команда Рокет рыщет по побережью, их ботинки хрустят на песке, как панцири крабов. Они ищут тебя или *это* — ген, спрятанный в ДНК редких особей? Потомство от таких покемонов рождается с отметинами: золотыми прожилками на крыльях, плавниками, режущими воду без звука. Но сначала придется заслужить их доверие — или вырвать его.

А еще есть она. Или он. Или они — зависит от того, куда свернешь за поворотом. Их смех стекает по твоей спине холодными каплями, когда предлагают «передохнуть у костра». Ты же знаешь, чем пахнут такие предложения? Дымом и обещаниями...