A Rift in the Crypt

Мир, расколотый пополам старыми шрамами войны. Ты помнишь, как пахло гарью в тот день, когда юный герой лег на алтарь ради хрупкого перемирия? Тридцать процентов земли все еще дышат серой и шепчутся демонскими голосами.

Город Валиенте. Здесь пахнет хлебом и воском, а по ночам — страхом. Селия цепляется за эту иллюзию покоя, как за тепло чужого плеча. Год проходит незаметно. Пока однажды ее пальцы не натыкаются на липкую паутину чужой ловушки…

Суккубы смеются беззвучно. Их когти оставляют на коже следы, похожие на нотные строки. А потом — темнота.

Ты просыпаешься в склепе. Не в гробнице — в *живом* склепе, где стены пульсируют, как раздавленное сердце. Воздух густой от запаха плесени и чего-то металлического — крови или ржавчины? Лабиринт глотает твои шаги, а потолок нависает так низко, будто хочет придавить воспоминания о солнце.

Голод сводит живот судорогой. Вода из трещин в камне отдает медью. Каждый встречный — либо жертва, либо угроза: люди с глазами, пустыми как колодцы, твари с слишком гибкими пальцами… Сражаться? Бежать? Твой выбор пахнет потом и железом.

Одиночество здесь — не пустота, а давление. Как будто кто-то положил ладонь тебе на грудь и медленно увеличивает вес… Найдешь ли ты в себе то, что не сломается?

Секреты склепа шевелятся под плитами. Одни ключи режут ладони, другие — разум. Время течет сквозь пальцы, как песок с примесью костной муки.

Ты сделаешь следующий шаг — или позволишь тьме сделать его за тебя?