Petrified Pawns

Ты ведешь их сквозь сырой полумрак, где каждый шаг отдается глухим эхом по каменным плитам. Эти не твои старые шахматы — здесь пешки хрипят под тяжестью ржавых доспехов, а слонов давно съели какие-то твари с когтями вместо слоновой кости.

Попробуй ударить ладьей в лоб. Не получится. Кость треснет, но чудовище только облизнется и потянется к твоему горлу… пока маг копит заклинание, а арбалетчик дрожит, целясь в сустав между хитиновыми пластинами.

Здесь считают не очки, а капли крови на полу. Даже победа оставляет послевкусие — сломанный меч, хруст перевязочных бинтов, странный шепот найденного артефакта за спиной.

А потом — новый поворот. В темноте щелкает что-то многоногое. Боссы здесь не просто сильнее — они умнее. Замечают слабину в строю, чуют страх. Разве можно подготовиться, когда земля под ногами внезапно проваливается в колодец с шипами?

Между битвами пьешь зелья, похожие на жидкий огонь. Раны затягиваются, но шрамы остаются — напоминание о том, что следующий удар может разорвать кожу как пергамент.

И все же идешь дальше. Потому что где-то там, в глубине… шелест золота, скрип древнего механизма, запах серы из незапертых врат. Или это просто ветер?