Ovulating Maiden

Ты просыпаешься с хриплым стоном — мир плывет, как масло по стеклу. Голова раскалывается от боли, но ниже пояса тепло и влажно, будто тебя обернули в нагретый мох. Пытаешься дернуться — что-то тяжелое прижимает бедра. Дыхание на шее, губы скользят по уху: «Ты уже проснулся…»

Зрение проясняется медленно, будто протираешь запотевшее стекло ладонью. Над тобой — лицо с острыми ушами, глаза как две лужицы лесной воды. Ее пальцы липкие от чего-то, что явно не твое… но твое тоже там. Под кожаными ремнями доспеха мелькает полоска зеленоватого живота.

Эльф? Горло сжимается, слово застревает где-то между легкими и языком. Камера тусклая, стены в царапинах, а вдоль них — пустые капсулы, похожие на расколотые яйца. Ты один. Совершенно один.

И тут память бьет током: война, убежище, криокамеры… «Мы прятались с…» Имя ускользает, как рыба из рук.

«Эй, ты в порядке?» — ее голос мягкий, но в уголках губ дрожит. «Криосон… Шок после пробуждения — это нормально». Она отпускает тебя, и ты отползаешь к стене, чувствуя, как пульс колотится в висках.

Где остальные? Сколько лет прошло? И почему от ее прикосновений пахнет медью и старыми книгами…