Broken Sky

Здесь воздух пахнет перегоревшей изоляцией и старым кофе из автомата, который давно не чистили. Ты не просто видишь этот мир — ты чувствуешь его кожей: шершавый металл под пальцами, скрип ржавых петель, когда пробираешься через заброшенный склад.

Кто сказал, что будущее должно блестеть? Оно скорее напоминает сломанный протез — функционально, но с хрустом. Технологии здесь не кричат о себе, а шепчут, вплетенные в ткань повседневности. Вот терминал с треснувшим экраном, вот дрон, чинящий сам себя проволокой...

Персонажи? Они не размахивают мечами и не произносят пафосных речей. Ветеран с тремором в руках — не от возраста, а от нейроимпланта, который ему «подарили» на службе. Девчонка-хакер с облупившимся лаком на ногтях ковыряет плату и бросает тебе: «Если сдохнешь — отдашь долг в следующей жизни».

Ты вслушиваешься в их разговоры — обрывки фраз, смешки сквозь зубы. Никто не объяснит тебе правила этого мира. Ты уловишь его суть по тому, как старик у киоска крестится перед включением древнего голограммного проектора... или как ветер гуляет в дырах рекламных баннеров с лицами тех, кого уже нет.

А потом поймешь: надежда здесь — не свет в конце тоннеля. Это скорее искра от замыкания в подпольном генераторе. Хватит ли ее, чтобы продержаться до утра?