OUTBRK по сети

Пальцы вцепляются в руль — асфальт под колесами уже не твердый, а жидкий, как раскаленный воск. Ты давишь на газ, но машина плывет сквозь стену дождя, будто сквозь вату. Где-то слева, за пеленой хлещущей воды, что-то глухо рвет воздух на части...

Ты не ученый. Ты — нервный узел между адреналином и расчетом. Каждый смерч здесь дышит по-своему: один шипит, как перегретый радиатор, другой воет в радиостатике, будто испорченный приемник. А третий? Он просто молчит. И это хуже.

625 квадратных километров грозового безумия. Реки выплескиваются из берегов, лес трещит под напором ветра — а тебе нужно подобраться ближе. Не для острых ощущений. Для данных. Потому что где-то там, в эпицентре, прячется цифра, которая сделает тебя королем этой погони... или размажет по карте как перезревший плод.

Кто-то кричит в наушниках — то ли друг, то ли соперник. Их голоса сливаются с гудением двигателя, с скрипом тормозов на размокшей грунтовке. Ты же крутишь руль резко, слишком резко, и кузов кренится... но держится. Машина — твое второе тело. Ты ее качал, ты ее знаешь.

А потом — тишина. На пару секунд. Пока новый порыв не бьет по крыше градом размером с кулак.

Играешь на пиратке? Никто не заметит. Заметят только твои ошибки... или тот момент, когда ты окажешься ближе всех к центру бури. Без страховки. Без последствий. Ну... почти без последствий.