Trackline Express по сети

Песок скрипит на зубах, а ветер шепчет одно: *выжить*. Ты и он — два безумца в ржавой пиратке, привязанные к рельсам, как к общей артерии. Интернет тянется между вами хрупкой нитью… оборвётся — и паровоз умрёт с голодухи.

Дерево трещит под топором, уголь пахнет кровью. Каждый камень в руке весит как выбор: построить колодец или баррикаду? Монеты звенят в кармане редко — расплавишь их в чертежах, а потом десять ночей будешь кусать локоть…

Они придут. Всегда приходят. Сначала — тени на горизонте, потом скрежет металла о кости. Пассажиры дрожат в вагонах — преврати их в щит или молот. Автоматизируешь добычу руды — услышишь, как грохот насоса сливается с пульсом в висках.

Пустыня не прощает ошибок, но иногда дарит милость: угольный пласт прямо под ногами, внезапный ливень, который напоит паровоз… или крик товарища, когда он подставляет спину под огненный шквал.

Ты чувствуешь? Горячий воздух обжигает лёгкие, рельсы дрожат от приближающегося грохота… Это не просто стратегия. Это гонка на краю — где каждый поворот колеса отдаётся в животе тяжестью.