Incursion Red River по сети

Джунгли обволакивают теплым паром, пропитанным гнилью и порохом. Ты идешь по тропе, но это не прогулка — каждый шаг отзывается в мышцах, будто тащишь на спине мертвеца. Снаряжение стучит по ребрам, а ствол скользит в потных ладонях...

Трое таких же безумцев рядом, или никто. Сети здесь рвутся чаще, чем обещания ЧВК, но смех в наушниках звучит четко — особенно когда кто-то падает лицом в грязь, споткнувшись о собственный гранатомет.

Контракты? Грязные бумажки с печатями, которые жгут пальцы. Один просчет — и твою репутацию сожрут крысы в каком-нибудь подвале Ханоя. Но выбор прост: либо ты идешь за деньгами, либо деньги идут за тобой... с ножом в зубах.

Оружие — это не инструмент. Это продолжение руки. Чувствуешь, как приклад врезается в плечо после очереди? Слышишь этот металлический щелчок затвора, будто кость ломают? Здесь нет «идеальных» сборок — только то, что не подведет, когда пальцы онемеют от адреналина.

Убежище пахнет маслом и пылью. Стрельбище — не для тренировок, а чтобы проверить, не предаст ли тебя ствол завтра. Запасаешься патронами как конфетами: знаешь, что половину раздашь, половину потеряешь... если повезет.

А потом снова джунгли. Они всегда ждут. Им все равно, вернешься ты или нет — главное, чтобы ты оставил там что-то свое. Кровь, может быть. Или совесть...