Aeon's End

Город Грейвхолд вцепляется в скалу, как последний зуб в челюсти мертвеца. Ты чувствуешь запах озона перед бурей — это трещины в реальности зияют, готовые изрыгнуть нечто... неудержимое.

Твои пальцы лихорадочно перебирают карты. Десять кусочков надежды, пять из них — сейчас в руке, теплые от нервного пота. Эфир пульсирует в ладонях, как перегретый провод. Потрать его неправильно — и следующая атака разорвет защиту, оставив после себя только шепот пепла.

Колода не тасуется. Она помнит каждый твой шаг, ловит на повторениях — сброшенные заклинания лягут обратно в том же порядке, будто время споткнулось. Планируешь ходы или просто молишься?

Восемь магов. Восемь способов умирать. Адельхайм хрипит, когда лечит союзников — его голос напоминает скрип ржавых петель. Брама смеется над опасностью, но ты слышишь, как стучат его зубы. Они не герои. Они пробка в бутылке с тьмой.

Очередь хода — мешок с костями: трясешь, выпадает то три хода подряд, то два удара монстра в спину. Принц Обжор давит тяжестью сытого тела, а Маска Кривого Шепта сводит с ума шепотом... ты точно закрыл окно на прошлом ходу?

Камни мага трескаются от перегрузки. Каждая купленная реликвия оставляет на них шрамы — но без них не выстоять. Ты учишься любить этот гневный ритм: собрать ресурсы, сломать планы врага, пережить еще один рассвет с пальцами, дрожащими от адреналина...