EL NE RUE

Ты идешь по щербатому асфальту, и подошвы сапог цепляют осколки битого стекла — хруст, как будто город шепчет тебе на ухо. Лумстея не торопится: ее плавные шаги будто плывут сквозь пыль, оседающую на ресницах. Здесь нет ни врагов, ни заданий, только ветер, который шевелит обрывки старых газет у твоих ног...

Пахнет ржавчиной и сыростью. Иногда в темном углу мелькнет силуэт — дух? Или просто тень от сломанной вывески? Ты протягивашь руку, и холодное эхо прикосновения остается на кончиках пальцев.

Заброшенный тоннель глотает свет. Тайная комната завалена детскими игрушками — кукла без глаза смотрит в пустоту. Зачем ты здесь? Может, чтобы услышать, как Лумстея напевает себе под нос... или чтобы найти ту самую потрепанную книгу, спрятанную под грузом развалин.

Пятнадцать минут — и ты уже не помнишь, где заканчивается игра и начинается твое собственное дыхание, учащенное от тишины. Здесь не побеждают. Не проигрывают. Просто существуют — пока последний пиксель не растворится в темноте.

Кто-то скажет: «Это же просто прогулка». Но разве прогулка не становится путешествием, если под ногами — целый мир, который когда-то смеялся, плакал, жил?