The Last Survivors

Кожа на ладонях липнет от пота — каждый раз, когда приходится перезаряжаться в гуще этой безумной толчеи. Ты не герой, ты просто Эва: девчонка, которая научилась стрелять раньше, чем читать. Город вокруг пахнет гарью и перезревшей ежевикой — странно, правда? Что-то сладкое всегда пробивается сквозь гниль...

Беги. Стреляй. Подбирай хрипящих раненых с земли — их пальцы цепляются за твои ботинки, как когти испуганных зверей. Опыт оседает в мышцах жаркими точками: вот новый прицел, вот рывок в сторону, вот внезапное понимание, что следующий выстрел разорвет зомби пополам... а потом экран гаснет. Опять.

Но ты вернешься. Потому что в кармане останется горсть сохраненных очков — они звенят, как монеты в детской ладони. Потому что где-то за поворотом лежит аптечка с розовой крышкой (почему розовой? Кто-то же выбирал этот цвет среди руин). Потому что музыка здесь напоминает старую пластинку: гитара бренчит что-то беззаботное, пока ты вышибаешь череп ударом приклада...

Управление — как дыхание: инстинктивно и ненавязчиво. Но попробуй замереть на секунду — и сразу услышишь скрип шагов за спиной. Вон тот переулок еще не очищен. Вон та девочка на балконе машет руками. Ты уже знаешь, чем это закончится? Нет. Просто нажми «старт». Снова.