Number8

Ты просыпаешься. Холодный металл впивается в спину, а в горле — вкус статики, будто проглотил разряженную батарею. Где это? Кто ты? Память — как пробитый экран: мерцает обрывками, но не складывается в картинку.

Бластер в руке гудит, как раздраженная оса. Он здесь единственное, что подчиняется без вопросов. Стены коридоров дышат — то сжимаются, то раздвигаются, словно пытаются заманить глубже. А там... там щелкают когтями по плитке, шипят на непонятном языке. Ты еще не видишь их, но уже чувствуешь запах — жженый пластик и что-то органическое, сладковатое.

Выбор прост: стоять и трястись или двигаться вперед. Костюм облегает кожу, как вторая нервная система — каждый удар отдается покалыванием в висках. Энергии хватает на три прыжка... или один рывок в замедленном времени. Попробуй угадать, когда стоит тратить последнее.

Компьютеры мерцают синими буквами. Чужие сообщения кричат о катастрофе, которую ты не помнишь. Может, это и к лучшему? Зато теперь знаешь: ядра светятся теплее, чем надо бы... и пахнут медью. Собирай их, пока не собрали тебя.

Здесь музыка — не фон, а часть стен. Басы бьют в живот, синтезатор скрипит зубами по стеклу. Идеальный саундтрек для побега из лаборатории, которой не должно было существовать... или ты все же часть эксперимента?

С каждым новым модулем бластер тяжелеет — теперь он не просто стреляет, а прожигает дыры в реальности. Автоматический огонь? Да. Взрывной заряд? Почему бы нет. Но костюм напоминает: броня трещит по швам, а эти твари учатся обходить твои трюки...

Готов ли ты узнать, что скрывает номер 8? Или испугаешься собственного отражения в линзах противника?