Dungless

Ты падаешь в темноту. Первое, что чувствуешь — запах сырости, въевшийся в каменные стены, и далекий звон монет где-то внизу. Пальцы сами сжимают меч — холодный, с зазубренной гардой, оставляющей следы на ладонях.

Каждый прыжок отзывается напряжением в икрах: вот промахнулся на миллиметр, и шипы уже царапают подошвы. А эти твари… Их дыхание горячее, даже через пиксели. Одни ползут, другие летят — но все хотят твоей крови.

Золото блестит обманчиво. Поднимешь — а под ним скрипят шестеренки ловушки. Или вдруг пол проваливается, и ты летишь в яму с шипами… или в лаву, которая шипит, как масло на раскаленной сковороде.

Где-то между ударами меча и падениями находишь зелья — густые, с запахом металла и чего-то гнилого. Выпиваешь залпом. Тело будто прошивает током: раны затягиваются, но во рту остается привкус пепла.

Ты идешь глубже. Стены сужаются, потолок давит. Новые враги — быстрее, злее. Их крики сливаются в вой, от которого сводит зубы. А потом… бонусы: щит, похожий на осколок льда, или бомба — теплая, пульсирующая в руке, как живая.

Но конца нет. Только бесконечные коридоры, новые ловушки и этот проклятый звон золота… Сколько раз ты умрешь, прежде чем поймешь?