Closed Island

Ты проснешься на песке, впитывающем тепло твоего тела, но не дающем ответов. Ветер несет запах гниющих водорослей и чего-то металлического — кровь? Ржавчина? Заклинания? Эммелин даже пальцы пока не слушаются, а остров уже шепчет: *беги*.

Здесь все хочет тебя убить. Скелеты скрипят суставами, вылезая из трещин в скалах. Пауки плетут сети между деревьями — если заденешь нить, услышишь шелест лап по спине до того, как клыки вонзятся в шею. А драконы... они не горят огнем. Они *кашляют* им, как болезнью.

Но ты ведь не просто так здесь? В кармане — обрывок карты с пятнами, похожими на кровь. В таверне старик с глазами мутными, как молоко, предложит "случайную" работу за бутылку вина. Его пальцы дрожат. Вино пахнет уксусом. Ты поверишь ему?

Каждый камень здесь кричит под ногами. Каждый сундук скрипит по-разному — один обещает зелья, другой разъест кожу до кости. Ты научишься различать их по дыханию... или сэкономишь время и разобьешь топором?

Твои заклинания — это не вспышки света. Это тошнота в животе перед ударом молнии, хруст костей при телепортации, сладковатый привкус крови после исцеления. Выбираешь огонь — чувствуешь, как он лижет кожу изнутри. Лед — и зубы стучат даже в жару.

А потом будут подземелья. Там воздух густой, как желе, и фрески на стенах шевелятся, когда отворачиваешься. Сунь руку в воду — и что-то обовьет запястье... или это просто водоросли?

Костры горят синим. Монеты пахнут медью и потом предыдущих владельцев. Твой плащ со временем пропитается дымом и страхом — снимешь ли его когда-нибудь?