Santas Basement

Темнота в особняке липкая, как смола — каждый шаг отзывается скрипом половиц, будто дом дышит вам в спину. Шестигранные мешки шелестят где-то за стенами, их угловатые тени мелькают в узких коридорах... Сожги один — и воздух наполнится запахом паленой шерсти и мятного печенья.

Санта не просто бегает за вами. Он *чувствует*. Его смех — ледяной ком в животе, когда он внезапно выкатывается из-за угла, сани скребут по паркету, как ногти по стеклу. Вы держите в руках факел, но дрожащее пламя освещает только спину товарища — он уже тянется к аптечке с выцветшим бантом.

Ключи звенят в карманах, как зубы от холода. Огонь в печи захлебывается, если замешкаться... А вы точно проверили чердак? Там, где висят гирлянды с перебитыми лампочками?

Командная работа здесь — не про красивые фразы. Это сбитые колени на лестнице, когда кто-то кричит «влево!», а ты уже катишься вправо, зажав в потных ладонях последний ускоритель. Санта любит прятаться там, где пол проваливается под ногами...

Рождество пахнет гарью и хвоей. Или это кровь из разбитого носа? Неважно. Главное — успеть до последнего удара колоколов.