Randel Tales

Ты просыпаешься в потной рубашке, снова снился тот же сон — пепельное небо над Астиллом, крики за стенами каравана. Четыре года. Всего четыре года ты помнишь запах материнских рук, а потом только скрип тележных колес и горький привкус чужого хлеба.

Но теперь — академия. Мраморные ступени под ногами холоднее, чем кажется. Здесь пахнет воском и железом, смешанным с парфюмом девушек, которые даже не смотрят в твою сторону. Пока не смотрят.

Ты же знаешь, как это бывает? Одна неловкая встреча в библиотеке — и вот уже ее пальцы дрожат, перелистывая страницы рядом с тобой. Другая прижимает бедро к твоему в столовой, будто случайно, но дыхание у нее слишком частое для случайности. А третья... третья просто придет ночью. Без вопросов. Только шепот: «Не бойся».

Выбор — это не только меч или посох на тренировках. Это взгляд, который ты задерживаешь на секунду дольше нужного. Это смех, который обрываешь, когда замечаешь, как ее губы повторяют его форму. Или не обрываешь...

А за окнами — война. Четыреста лет теней, ползущих по королевству. Но здесь, в этих стенах, тепло кожи важнее плаща героя. Хотя кто сказал, что нельзя быть и тем, и другим?