Somewhere I Belong

Ты просыпаешься от гула вертолётов — это не сон, а эвакуация. Ветер доносит запах гари и чего-то сладковатого, гниющего под южным солнцем. Последние месяцы ты прятался в развалинах, но теперь… Теперь тебе предлагают билет в "безопасную зону". Смешно, да?

Орды нежити здесь двигаются как одно тело — волнами, с хрустом костей под сотнями ног. Ты научился различать их по звуку: одни скребут когтями по бетону, другие издают мокрые булькающие всхлипы. Но настоящая опасность — живые. Выжившие с пустыми глазами и слишком крепкими рукопожатиями. Кто-то украдкой проверяет твой рюкзак, пока ты пьешь теплую воду из фляги…

С каждым днём границы между "спасти" и "прикончить" стираются. Вот ты чистишь ствол, пахнущий порохом и кровью, а через час уже решаешь, кому из двоих раненых отдать последний бинт. Иногда выбор падает на того, чьи пальцы неделю назад переплетались с твоими в темноте.

Оружие здесь — лишь инструмент. Настоящее оружие — взгляд через прицел переговоров, шепот обещаний перед рассветом. Ты учишься чувствовать город как кожей: дрожь земли под приближающейся ордой, металлический привкус страха во рту перед вылазкой…

А потом — слава. Шёпот за спиной: "Это они вынесли бункер у реки". Твоё имя обрастает легендами, как ржавчиной ствол старого пистолета. Но ночью всё равно снится одно и то же: тишина перед криком, липкий холод пота на спине… И вопрос: сколько ещё раз повезёт?