Simple Days

Ты просыпаешься в комнате, где пахнет пылью и вчерашним кофе. За окном скрипят тормоза автобуса, а на тумбочке мигает телефон — мать снова спрашивает, когда ты наконец найдешь работу.

Девятнадцать. Возраст, когда каждый шаг отзывается в висках легким звоном — то ли от бессонницы, то ли от слишком громких мыслей. Ты можешь провести день, уткнувшись в учебник с пятнами от чая на страницах. Или сорваться с друзьями в подворотню, где воздух густеет от сигаретного дыма и чьих-то невнятных обещаний...

Деньги пахнут типографской краской и потом. Их никогда не хватает. Но если прищуриться, можно разглядеть ловкие пути: продать старый гитару, подработать грузчиком в магазине с липкими полами или согласиться на ту самую «легкую подработку»...

А еще есть она. Вернее, они. Одни пахнут дешевыми духами с нотками ванили, другие — дорогим шампунем и одиночеством. Ты удивишься, как быстро ладони запоминают чужой вес... и как пусто становится после.

Игра не бьет тебя по лицу эпичными поворотами — только шепчет на ухо: звон монет в кармане, скрип двери в три часа ночи, хруст печенья, которое ты украдкой жуешь во время собеседования. Здесь решения копятся, как синяки после неудачных падений.

Ты действительно готов отвечать за каждый свой выбор? Даже когда утро начинается с осколков разбитой бутылки под ботинками...