Slayser

Темнота здесь липкая, как смола. Ты просыпаешься в гниющем лесу — кости пальцев сжимают ржавый клинок, а в пустых глазницах мерцает тусклый огонек. Помнишь ли ты что-то, кроме этого? Только хруст веток под ногами и запах тлена, который въелся в ребра...

Волны приходят без предупреждения. Сначала шепот, потом скрежет костей о камни — они ползут из чащи, цепляются за корни, падают и снова встают. Ты бьешь наугад, но с каждым ударом рука становится тяжелее. А магазин манит теплым светом за поворотом: там новое лезвие, которое не застревает в ребрах, или кольчуга, приглушающая ледяное дыхание за спиной...

Уровни складываются сами — то узкий овраг, где спина прилипает к мшистым стенам, то поляна с лужами крови, отражающими луну. Иногда кажется, будто деревья смеются хрипом ворон.

Счетчик растет. Пульс тоже. На двадцатой волне уже не разберешь, где твой хрип, а где скрип их суставов... А если остановишься — услышишь тихий звон колокольчика. Тот самый, что звал тебя домой когда-то.

Сможешь ли отличить удачу от проклятия? Здесь даже победа пахнет гнилыми листьями.